Lucía tenía 14 años y una sonrisa que no se quebraba. En el colegio, algunos compañeros se burlaban de su forma de vestir, de sus rizos rojizos rebeldes, de su voz firme cuando opinaba en clase, de su cara llena de pecas. Le decían cosas crueles, como si las palabras fueran piedras. Pero Lucía tenía algo que ellos no entendían: confianza.
Cada día llegaba al aula con la cabeza en alto, con insultos de sus compañeros que le decían...llego la chica zanahoria por su cabello, o le decían que había tomado sol con un colador y también que las moscas le habían llenado la cara de caca por sus pecas.
Ella no respondía ni con lágrimas. Respondía con excelencia. Participaba, ayudaba, creaba. Su cuaderno era un jardín de ideas, y su mirada, un faro que no se apagaba.
Al principio, las burlas crecían como maleza. Pero Lucía no se detenía. En los recreos, dibujaba. En los actos escolares, recitaba poemas. En los debates, defendía sus ideas con respeto y firmeza. Poco a poco, algo cambió.
Lucia estaba orgullosa de sus pecas, de su cabello rojizo y de sus hoyuelos que se le hacían en sus mejillas cuando sonreía.
Una compañera que antes se reía, le pidió ayuda con una tarea. Otro que la ignoraba, la eligió para un trabajo en grupo. Y así, como quien riega sin esperar, Lucía fue ganando respeto. No porque se hiciera invisible, sino porque brillaba sin pedir permiso.
Un día, el profesor de literatura pidió que alguien leyera un texto frente a todos. Lucía se ofreció. Leyó un poema que hablaba de espejos rotos, de cómo la belleza no está en el reflejo perfecto, sino en las grietas que cuentan historias.
Lucía no cambió para gustarles.
